Apparition ex nihilo, elle est là, en a conscience et même avec des vêtements cette fois. C'est agréable ; on est moins sensible aux coups de vents. Habillé de rouge et de noir, l'œil du cyclone cherche à rejoindre celui de l'architecte pour crever celui du cyclope. Et si c'était le sien ? Alors cela voudrait dire qu'elle et lui ne font qu'un. Cette essence dont elle connais l'existence sans même en avoir entendu parlé (bien que cela ne la choque pas le moins du monde), l'essence du directeur, complexe du créateur, la clé de ces lieux ; la clé de toute chose - ou de rien justement. Mais où cela pourrait-il se trouver sinon au sommet ? Alors elle se suggère à elle même d'aller voir. Après tout, il n'y a rien à faire d'autre.

En bon archétype d'anti-déterminisme, elle avance, les yeux de l'esprit clos, les jambes errants comme des chiens. Mais plus elle avance, plus les alentours rétrécissent. Les murs sont de chaume, de bois, de béton, des poutres des charpentes vieillottes, des parquets usagés par le temps ; un chaos d'inutilité et de vétusté. Ça tourne à gauche, ça tourne à droite, cette trappe conduit en dessous, cette pente, cette cheminée... puis enfin, la sortie des boyaux tortueux. Une grande salle nue et pure. Rien, des murs, un pavé silencieux. Elle avait envie de mettre quelque chose dans ce vide ; elle voulait mettre un canari en plastique jaune au hasard dans la pièce mais elle renonça : rien qui ne fut autre qu'un hasard scientifique n'aurait été possible et le vrai chaos n'a rien qui soit parfaitement chaotique puisque sa propre valeur est tout à fait indifférente, puisque son excellence n'importe en rien.

Mais la salle n'était finalement pas vide ; ils étaient trois. La première fut la gravité : elle l'arracha toute entière de l'évacuation quasi-organique dans laquelle elle était encore à moitié enfouie et l'écrasa au sol. Cela lui fit très mal aux hanches, c'était toujours bizarre d'avoir mal mais cela ne l'intéressait pas forcément. La seconde était un pantin bellâtre et insipide ; paradigme de neutralité. Une pâleur d'émotion. En face se trouvait la pâleur tout court : troglodyte myasthénique dont les yeux semblaient vouloir quitter le corps, dont le corps semblait vouloir quitter le corps, dont le corps ne semblait plus rien vouloir.

c'était la première fois qu'elle voyait autant de gens en même temps. Elle avait faim ; de quoi, elle ne le savait pas encore. Mais, avec la langue d'une catin elle lécha la perle rouge sur ses lèvres et avec les mains d'un martyr elle se releva. il ne lui restait plus grand chose de son voyage à travers les méandres vestibulaires mais elle entrait dans le territoire de Möbius ; à moitié dans sa tête, à moitié dans celle des autres. Elle avait hâte de voir la dynamique s'activer ; que les mouvements des uns entraîne les réactions des autres, que les rebonds de l'aliénation se fassent sentir de leur odeurs dionysiaques. Et comme elle avait peur qu'aucun élan n'ai déjà huilé la mécanique, elle ne voulut plus seulement regarder :
On est là pour jouer ?

En marchant vers nulle part... Le long du couloir... A tâtons, elle rencontre un mur.
Le bout du monde est semblable au reste de son univers réduit : encore une salle vide et nue, où le néant grouille de vies parallèles et muettes. Un sas entre deux états d'esprit.
Une porte claque derrière elle.

Puisqu'elle ne sait pas par où reculer, Céleste avance, le ventre droit devant comme un bouclier, l'être qui s'y cache saura la protéger. Autour d'elle, des souffles désaccordés, des crissements légers sur le sol froid : qui est là ?

A mesure qu'elle avance, sa phobie la devance : le son de son propre cœur, du sang qui circule dans ses veines, qui nourrit celles de son bébé, le son de ces vies qui grouillent dans l'obscurité... Ennemis, alliés ? Ou pire, d'autres Céleste ?

Une silhouette qu'elle reconnait sans la voir, à l'odeur, à la chaleur humaine qui s'en dégage. Les pieds nus claquent sur les dalles, dans le silence parfait de ses respirations qui s'entrechoquent, fluides, vivantes, présences invisibles et envahissantes. Céleste se colle à Fallom et chuchote :

- C'est ici, alors, le refuge idéal...?

Tadadiiiiiiiiiiiiiiiii ti-tadi-tada…

C'est un air désormais bien connu de nos challengers, fredonné distraitement par une voix nasillarde non mois familière, qui précéda l'apparition d'un gigantesque bourrelet rose en haut d'un des murs, lequel se déploya sur les côtés avec toute l'élasticité et la vigueur dont aurait pu faire preuve une gigantesque baudruche trop longtemps comprimée. Maintenant défrustré, le boudin fluo se déroula dans un gigantesque SLURP, si sonore qu'on aurait cru le voir apparaître en toutes lettres dans les airs, phylactère holographique.

Une langue rose géante, donc.

Entrez dans la danse…

Au milieu de laquelle, par à-coups, dans un bruit périodique caractéristique et pneumatique (non sinusoïdal non amorti de période T=3s), comme gonflé par de larges poumons décidés, un crantage tout aussi rose et tout autant baudruchamment luisant fit son son apparition.

Voyez comme on danse…

Emergea sans tarder, de la même manière brusque et ballottante que le rouleau lingual rose minutieusement décrit plus haut et qui lui servait donc de support, un sublime rouage violet, si distendu qu'on aurait pu s'y mirer, si grand qu'on aurait difficilement pu en toucher le sommet, même en tendant haut, haut le bras, même sur la pointe des pieds, même en se faisant la courte échelle, encore que, personne n'avait encore essayé. Mais qu'attendaient-ils, tas de fainéants !?

Sautez, dansez !

Dans un énorme CLANG parfaitement métallique et mécanique, hallucination onomatopéenne offerte, le rouage se logea dans les rainures de la langue murale (ou du mur lingual, à vous de voir) et la pièce, plancher, plafond, murs compris, ah non, finalement, pas les murs sinon ça marche pas, tout donc ou presque, même nos petits oiseaux, se mit en branle vers le sommet à une allure tranquille mais déterminée, mais tranquille. Mais déterminée. CLANG encore (hallucination non mycogéniquement induite ter) : Premier étaaaaaaaaaaaaaaaaaaaacheuuuuuuuuuuuuuuuuh !

Dans la pièce hexagonale (ah bon, la base du beffroi est octogonale ? Vue du dehors, peut-être…?) : une langue toujours aussi rose et gonflée à bloc, le rouage violet toujours fiché à sa base, cinq miroirs aux cadres roses tarabiscotés qui semblaient glouglouter, onduler, rouler sur eux-mêmes comme de la gelée mal figée. Exercice : sachant que la pièce compte six murs et six éléments, combien d'éléments seront placées par mur sachant que leur répartition doit être homogène ?

Embrassez qui vous voudrez…!

Une pièce vide avec des murs vides et un plafond vide et… un, deux, trois, quatre autres prisonniers, dont le visage ne lui disait rien, et l'allure, rien qui vaille. Qui valût, Sophie. Concordance des temps, s'il-te-plaît. De plus en plus à l'étroit, Sophie se recroquevilla comme elle put sur elle-même, tâchant de compresser l'espace autour d'elle comme pour paraître moins visible, moins remarquable, comme le flou que peut provoquer l'air chaud, comme si elle se trouvait derrière un écran de verre dépoli. Enfin ça, c'était dans l'idéal. Ç'aurait été, Sophie. Le tout, tient à préciser Sophie, sans jamais toucher les murs ni trop s'en approcher. On ne sait jamais. Savait, Sophie-la-pluie, fais un effort, je ne vais pas tout faire à ta place !

Aux diverses interjections, et ce malgré leur rareté, Sophie préféra ne pas répondre. Il n'y avait clairement aucun jeu ici, pas plus qu'ailleurs, motte de beurre, et comme refuge idéal, on aurait imaginé mieux, poil aux yeux. Ce décor évoquait davantage à Sophie un huis clos, bibelot, gris fauve, qu'un havre de paix et de repos, bibelot, tu l'as déjà dit Sophie-ben-oui.

L'étrange apparition des mécanismes laissa Sophie indifférente, elle savait quel destin l'attendait et peu lui importait qu'il fût (merci, Sophie) rose bonbon ou vert anis. La mise en place du manège obscène ne réussit qu'à lui faire rentrer la tête dans les épaules des quelques millimètres supplémentaires que sa souplesse pouvait encore lui permettre. Lorsque l'ascenseur, si l'on pouvait l'appeler ainsi, se mit en branle, Sophie aurait souhaité en traverser le plancher et qu'il monte sans elle, c'était évident. Qu'il montât, Sophie ! Mais elle ne savait pas encore à quel point elle allait regretter de ne pas s'être vue offrir cette option, à vrai dire, la suite des événements l'accaparerait tellement qu'elle ne penserait même pas à le regretter. C'est qu'une drôle de surprise l'attendait au premier étaaaaaaaaaache : des cinq miroirs disponibles, des cinq affreux cadres aux couleurs trop intenses pour être vraies, un seul lui renvoyait une image nette, celui face à elle. Manque de chance, Sophie s'étant par prudence insensiblement placée dos au mur (mais sans toucher, surtout, ne pas prendre de risque, on vous l'a déjà expliqué), le miroir qui lui faisait face était à l'autre bout de la pièce. Traverser et prendre le risque de rompre le charme qui peut-être détournait l'attention des autres prisonniers de sa personne ? Elle le connaissait très bien, son reflet, qu'aurait-elle eu besoin d'aller le contempler une fois supplémentaire, pour ce qu'il avait de remarquable, ça ne valait même pas l'énergie nécessaire pour faire les quelques pas qui l'en séparaient. De toute façon, c'était un piège, c'était forcément un piège, c'était toujours un piège : pourquoi les miroirs ne lui renvoyaient pas tous un reflet net ? Pourquoi n'y voyait-elle que son propre reflet ? Pourquoi les murs derrière elle ne s'y trouvaient pas ? Pourquoi était-elle couverte de sang ?

Sophie n'y réfléchit pas à deux fois, elle en avait désormais pris l'habitude : avant que le flot d'images tant redouté ne déferle derrière ses mirettes, avant que la honte, la culpabilité et les souvenirs ne la submergent, Sophie leva le bras vers elle-même et figea son image dans le miroir. Elle avait trouvé par hasard, dans des circonstances qu'on eût pu qualifier d'analogues, ce remède miracle : était-ce parce que son reflet était étroitement lié à l'original ou bien parce que la surface des miroirs renvoyait les sorts, toujours est-il que Sophie avait découvert qu'elle pouvait se figer elle-même. Un KO parfait, une perte de conscience absolue, ni rêve ni respiration, ni même quelque chose qui pulsait encore en vous pour vous dire, quelque part, vous suggérer, vous laisser comprendre si vous le vouliez, que vous étiez inconscient. Inconscience de l'inconscience, oubli de l'oubli, un OFF impeccable. Comme mort mais en mieux. Si Sophie avait déjà subi une anesthésie générale, elle aurait probablement fait le rapprochement entre les deux sensations. Lorsqu'elle se ranimerait, Sophie n'aurait pas oublié, mais aurait, par un miracle dont elle jugeait plus prudent de ne pas s'interroger trop sur les mécanismes, la paix.

Pendant ce temps, le cadre s'était lui aussi figé, sous l'action de Sophie peut-être, en un magnifique motif composé de milliers de petites plumes. A tout à l'heure, Sophie !

Le fantôme l'avait suivit, c'était comme un jeu ; elle semblait... perdu ? Pourquoi être perdu ? On n'est perdu que lorsque l'on cherche un chemin ; inutile d'être perdu, impossible. Puis encore une autre personne, ça commençait à faire du monde pour jouer dans une si petite grande salle. Amer enfant croissant, baignant dans sa tête, comme un écho ; il naît et meurt instantanément, sa pensé est un holocauste. Étrange endroit, fermé de tout part, un sens unique, un piège à corbeaux. Et si finalement elle était venu là pour mourir ? Peut être. Alors elle goûterait à la mort : ça contrecarrerait ses plans mais elle devait bien avouer vouloir céder à la sucrerie.
Le sang coulera sur toi.
Une pelote incuba instantanément dans les airs, bourgeron, moumoute. c'était rose, ça avait l'air tout doux. Et dire qu'elle ne pouvait même pas constater le double sens de sa pensée. Elle avait envie de le prendre, le serrer, pour la sensation, pour le velours. Elle sautait en dessous de la chose, tendait les bras. Mais sa petite taille ne le lui permettait pas. Aurait-il un goût de chewing-gum ? Chose sacrée, sans doute, invoquant le mouvement.
Le sang coulera sur toi.
Ainsi l'antichambre se mit en branle, tout le monde montait. Des miroirs apparurent. Ils étaient cabossés. Un miroir devait être sale pour mieux refléter, sinon comment voir la crasse population de l'exégèse photonique ? Mais celui-ci avait décider de se moquer d'elle. Elle avança d'un pas puis d'un autre ; l'orchestre jouait des rapsodes ténébreux. Un dragon la regardait, un non elle. Face à elle, une immonde chose ; une vile propreté. Se tenait une petite fille à la droiture émétiquement irréprochable, une formalisation pure et parfaite d'elle même. Que sa jupe était lisse, que ses mains étaient bien rangées, que ses souliers brillaient. Elle étaient ordonnée à la nausée. Ruby refusa de penser qu'il s'agisse d'un reflet ; elle lui parla comme à un étranger :
Pourquoi tu me ressemble comme ça ?
Et comme ses lèvres bougeaient en même temps, elle singea devant son reflet pour déjouer la ribaude. Mais ses mouvements étaient d'une agaçante synchronisation. Voulait-elle dire qu'elles ne faisaient qu'un ? C'était impossible. Ruby donna des coups dans le miroir. Elle n'aurait le droit de ne faire qu'un avec elle que lorsqu'elle serait chienne au sol, que lorsqu'elle aurait déchu, souillure d'étant. Elle crachait sur la froide surface, elle la griffait, ses ongles glissant sur le verre, ses pieds réussissant à peine à faire trembler le tout.
Salope ! T'as pas le droit ! On est rien, on est rien !
23 23 23 23 23 23 23 23 23 23 23 23 23 23 23 23 23 23 23 23 23 23 23
A la colère succéda la peur. Et si elle était vraiment comme cela ? Et si son reflet était fidèlement restitué ? De panique le perdant rage, dépité ; elle griffait son visage, arrachait des haillons de ses vêtements et étalait sur ses tissus un peu de son sang tout en continuant de jurer devant son reflet qui, décidément, ne voulait se salir et restait aussi aseptisé qu'à l'initiale. Elle ne coulera pas en larmes mais s'en retournera vers la peluche volante. Mais elle était désespérément trop petite pour l'attraper, lui qui était bien sur le seuil de son possible. Elle voulait l'avoir encore, mais cette fois pas pour le câliner. Elle l'interpela d'un retentissant et puérile "toi !".
C'est toi qui l'a fait venir, dis lui de partir ou je te mange les oreilles !