Trouille, transe, et terreur, brouille, errance, erreur, et la panique, la panique, ça vous horripile comme ça vous alarme, épiléptique, asile et vacarme. On avait la fièvre ; on était bien fatigué. Franz, peut-être, ou bien pas. Franz, sûrement, fronçait les sourcils avec effroi. Un point c'était tout, d'interrogation pourtant. Avec un doute pourtant. Refrain souvent. Quand l'incertain joute, en pensées grises, qui paralysent, quoi qu'on y lise, crise, crise, et crise encore. Jusqu'à la mort ? Broyons encore, pensait-il, ou bien n'était-ce pas lui. Ça pense, pense-t-on parfois, quand on n'est pas très sûr de soi, avec un doute, comme un effroi.

Tourne, et tourne, et tourne. Irré-guliè-rement. Franz allait, irait, allait aller.

On va et vient en direction comme par hasard et les murs froids d'une intervalle — tout n'était qu'intervalle : entre hier et là-bas, par ici et demain.

— Bien sûr, j'ai la fièvre, et un mal de crâne à en crever, à en crever. Peut-être… Oui et puis alors ? Qu'est-ce que ça peut foutre ? Au point, au point, je veux dire, au point où ça en est…

Il s'assit un moment.

Le soleil tapait, ou bien n'était-ce pas le soleil, ou bien. Y avait-il un plafond ?

Les cieux, il clignait des cieux, et de ses yeux verts coulait quelque torrent de circonstance.

Désorienté, sans doute, ou bien pas. Franz, sûrement, aspirait à la distance.

— Oui. J'ai soif. Il fait chaud, chaud à en crever. Crever, oui, crever peut-être… Oui et puis alors ? Oui, il fait trop chaud, oui. Mais à moi, on ne m'adresse pas la parole, et…

Il étouffa son murmure. On cherchait quelqu'un du regard dans cette foule insipide, mais on ne trouvait rien. Franz éprouvait l'angoisse, jusqu'à n'en plus pouvoir se relever. Assis, asséné, abasourdi, obsédé par enchantement et dans l'ensemble. Où allaient toutes ces petites poussières ? Où iraient-elles ? A la solde du Grand Chambellan, des surveillants peut-être, ou bien des amis, des citoyens.

— Citoyens. Chers citoyens d'ici et d'ailleurs. D'ailleurs. Un peu d'eau pour une pauvre âme ?

Nulle réponse. Transe et chaleur, désespoir enfin.

— UN PEU D'EAU ?

Hurlement. Et vanité sans doute. Ou bien pas ?

Reine Margot se promenait dans les petits jardins du Parc, la démarche envolée et l'âme au vent, lorsque soudain, un cri la stupéfia. Toute émoustillée, bien que peu rassurée, l'Hystérique à la robe immaculée fin seizième siècle se demanda — sacrebleu — quelle pauvre bête pouvait donc rugir de cette manière aussi peu distinguée dans un endroit aussi charmant. De l'eau ? Mais ! Y avait-il besoin de faire un tel scandale pour un peu d'eau ? Et surtout, ce cri enragé détournait d'elle le regard des internés vers son auteur, et ça, elle ne pouvait l'accepter, oh que non ! Forte de son bon droit, un pas déterminé et pressé, même accéléré par son pouvoir, l'emmena tout droit face à ce gueux.

— De l'eau ? DE L'EAU ? Mais si vous n'avez plus d'eau, buvez du sang tiède ! AAAAAAAAHAhahahaha ! hurla Reine Margot, très majestueusement, elle.

Son rire terminé, elle prit un air grave et hautain, avec une pointe d'ennui par-dessus.

— Marie-Antoinette, dix-sept cent quatre-vingt-neuf, récita dignement Reine Margot avant de s'incliner plusieurs fois très souverainement, devant le parterre de son public imaginaire. « Un grand cru ! »

De la même manière qu'auparavant, elle reprit un air sérieux, mais son regard cette fois-ci pétillait d'une douce démence.

— Je ne suis pas folle vous savez ! conclut-elle fièrement, s'avachissant mollement dans l'herbe, non loin de sa victime — Pendue ! — et commençant à examiner nonchalamment ses ongles pieusement manucurés, comme si l'ennui venait à nouveau de l'assaillir de toute part.

— Eh bien, je me sens profondément ragaillardie, comme à Spa en quinze cent soixante-dix-sept, lâcha négligemment Reine Margot, bien décidée à être le sujet de discussion.

Aggravation. AggraVvv… Vation. Après l'indifférence et les larmes, silence, vacarme, soupir et solitude : désir de sollicitude. Dès lors on aspire encore, à la vite on sollicite, et puis alors ? L'intervention d'autrui, le bruit, les autres, l'Enfer dit-on, enfer et damnation, une vive aggravation. Vvv… Voilà. F. K. sentait la sueur couler le long ses joues, et puis les larmes tièdes, tièdes comme le sang, le sang et l'eau, il avait soif, elle n'était pas folle, lui si, oui, oui, et puis alors ?

En sursis peut-être. Assoiffé, aggravé, anéanti peut-être. Au plus mal. Au plus mal. Au plus mal, voyez-vous, ça n'existe PAS. Il y a toujours plus que plus. Le mal est sans fin, sans fond, lacrymal abyssal, non pas tiède mais brûlant. La fièvre ça vous assoiffe comme la mort, et le désert. Passent les corbeaux, passent les charognes.

Elle était folle, mais prétendait que non, hurlait pourtant, tout comme lui, parlait trop, tout comme lui, parfois seulement. Réponse. Réponse. Réponse. Nulle réponse. Nulle aide. Nulle citoyenne. Une AAAAAAAAHAhahahaharistocrate. Au sang tiède, non pas tiède mais brûlant, une garce, une farce, une saleté, haïssable. Déjà vue. Déjà entendue. Ses humeurs, une rumeur, et ainsi de suite, à la vite on sollicite, puis on regrette, rejette, arrête. Le mal est un puits, et puis, et puis, et puis.

— Vvv… Voilà. Vous invoquez le temps, pour vous rassurer, hein, oui, hein, sans doute. Mais ici, oui ici, Madame, vous êtes folle. Folle, ma Reine. Folle. Folle. F… Hhh…

Murmures précipités, souffle court. Voix éteinte. Il avait soif, terriblement chaud, et soif. Renoncer est impossible, fuir n'existe pas. Le parc, les lieux, l'intervalle. Il avait bien sa petite idée sur la question. Franz, lui Franz, depuis si longtemps. Sans accalmie, ou si peu, quand tu retournes tes poches, la poussière te pique les yeux.

L'enfer, ou le pays de la soif, était-elle un corbeau, une charogne ? Dans ce désert sans nom, amer et sans fond, le parc, ça vous marque, et cet asile salit, avale, et avilit. Jusqu'à la mort ? Broyons-encore, Franz, encore. Encore. Encore. Encore. Encore. Encore. Encore. Encore, Franz, encore. Et puis alors ?